dicta, ensordecedora,
que el amor reina.
¿Alguien recuerda
aún a quién recuerda
la Navidad?
Navidad rima
desesperadamente
con soledad.
En el bazar
paquistaní, sonríe
papá Noel.
Hay quien se en[c/t]ierra
para no envenenarse
de Navidad.
En un abrigo
rosa embuten al shihtzu
por Navidad.
En el estanque
helado pica el pájaro
sin esperanza.
Solo a sí mismas
se iluminan las luces
de Navidad.
Escribir haikus
en Navidad = bailar
rumbas en Tokio.
Los langostinos,
cuando llega diciembre,
huyen del mar.
El año nuevo
es el mismo año viejo
más doce uvas.
¡Cuántos cuñados
salen de su guarida
en Nochebuena!
La soledad
es un búnker y un páramo
en Navidad.
A las paredes
y a las calles les crecen
barbas de luz.
¿No son los Reyes
de Oriente inmigrantes
irregulares?
¿Lo de los elfos
es acondrodisplasia
o mal comer?
Las luces, cuanto
más resplandecïentes,
más tenebrosas.
La Navidad
convierte las ciudades
en termiteros.
En la nariz
del pino acatarrado,
unos carámbanos.
Como borrachos,
las estrellas se abrazan
a las farolas.
Aún palpita
el abeto talado
entre el gentío.
La cresta fucsia
de un punki añade jácara
a los festejos.
convierte las ciudades
en termiteros.
En la nariz
del pino acatarrado,
unos carámbanos.
Como borrachos,
las estrellas se abrazan
a las farolas.
Aún palpita
el abeto talado
entre el gentío.
La cresta fucsia
de un punki añade jácara
a los festejos.
Un gato husmea
en el espumillón
abandonado.
¡Qué rico el gallo
de la misa del Gallo
en pepitoria!
Gaza, Navidad, 2023
Donde nació
Jesús, se mata más
gente que nunca.
en el espumillón
abandonado.
de la misa del Gallo
en pepitoria!
Gaza, Navidad, 2023
Donde nació
Jesús, se mata más
gente que nunca.
La Navidad
reúne como el cierzo
junta al rebaño.
reúne como el cierzo
junta al rebaño.
El abejorro
se posa, despistado,
en el pesebre.
se posa, despistado,
en el pesebre.
El villancico,
ni humor, ni amor, ni sexo:
locus eremus.
ni humor, ni amor, ni sexo:
locus eremus.
Canto tan mal
que vuelvo villanía
el villancico.
La Navidad
ya no es blanca; ahora
es veraniega.
Bufés, loteros
y curas en diciembre
hacen su agosto.
El oro, vale.
El incïenso, pase.
¿Pero y la mirra?
No es decembrino
Jesús, sino agosteño,
quizá marzal.
que vuelvo villanía
el villancico.
La Navidad
ya no es blanca; ahora
es veraniega.
Bufés, loteros
y curas en diciembre
hacen su agosto.
El oro, vale.
El incïenso, pase.
¿Pero y la mirra?
No es decembrino
Jesús, sino agosteño,
quizá marzal.
Fantásticos poemas mi querido, Eduardo que versan verdades como puños, pero ahí siguen balando...ya ves que para la jarana aunque sea con cuñado pestiño parece que la gente es masoca y se sigue apuntando. Y, por supuesto, Jesús es más de marzo que de diciembre, a la hechos me remito. Pero las malas lenguas dicen que la inventó el corte inglés. Jajaja. Un poético abrazo amigo mío, cuídate mucho. :)
ResponderEliminarAplausos y un silencio.
ResponderEliminarGracias, Eduardo.🫶